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溪川猛地睁开眼睛——如果那还能叫睁开眼睛的话。
他发现自己回到了某种“身体”
里，正跪在戏台中央
双手撑地，剧烈地喘息。
面具还戴在脸上，但不再漆黑一片
他能透过眼洞看到外面：篝火还在燃烧，夜还是那个夜，但有什么东西不一样了。
空气里有味道。
不是泥土和火的味道，而是一种……金属味？臭氧味？像暴雨前的气味，但更尖锐，更不自然。
他低头看自己的手。
还是他的手，修长，因为写作握笔留下的茧子。
但手背上，在皮肤下面，有东西在流动
极淡的、金色的纹路，像血管，又像电路，从手腕向手指延伸，与面具边缘接触的地方光芒稍亮。
他碰了碰面具。
木质的，温热的，几乎……有脉搏。
“你看见了。”
一个声音说。
溪川猛地抬头。
戏台上没有人。
声音是从他脑子里响起的，但又不是幻觉——它有自己的音色，苍老，沙哑，熟悉。
“爷爷？”
他尝试在脑子里回应。
“不是我。”
声音说，“是面具。
面具记得。”
“记得什么？”
“记得该记得的。”
声音停顿了一下，“你是林溪川，三十三岁，写小说的。
但你也是‘守戏人’的第七代传人。
这两个身份，现在要合在一起了。”
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