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溪川感到一阵剧烈的头痛，像有锥子在凿太阳穴。
他本能地想摘下面具，但手抬不起来——他没有手了，没有身体了，只是一个漂浮的视点。
画面稳定下来。
夜晚。
戏台。
篝火熊熊。
台下站满了村民，男女老少，所有人的脸都朝着台上，表情凝固，像一群等待指令的蜡像。
台上，爷爷戴着傩公面具，正在唱。
这次有声音了，但扭曲变形，像从水下传来：
“……三清座下请法令……五方鬼神听分明……此方水土养魂灵……莫让外邪侵门庭……”
唱词钻进溪川的耳朵，每个字都像冰针，刺进他的记忆深处。
他听过这个调子，一定听过，在很小的时候，在某个被遗忘的夜晚。
爷爷的动作越来越快，旋转，跳跃，手中的桃木剑划破空气。
篝火随着他的动作摇晃，影子在戏台后面的老墙上疯狂舞动，像一群挣扎的囚徒。
突然，爷爷停住了。
他转向台下，面具正对人群。
然后，他缓缓抬起左手，指向人群中的某个位置。
所有村民，像被无形的线牵引，齐刷刷地转头，看向同一个方向。
溪川的意识被拉扯过去，穿过人群，落在一个孩子身上。
一个大约七八岁的男孩，站在父母腿边，仰着脸，呆呆地看着戏台。
月光照在他脸上，溪川看清了那张脸——
是他自己。
童年的自己。
小溪川的眼睛睁得很大，但不是恐惧，是一种……空洞的专注。
他的嘴唇在动，无声地跟着爷爷的唱词蠕动，一个字一个字，分毫不差。
但他不应该会这些词，他从来没学过。
台上的爷爷保持着指向的姿势，面具下的眼睛似乎正凝视着童年的溪川。
然后，爷爷点了点头，一个几乎看不见的、轻微的动作。
画面碎裂。
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