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头等舱的私人阳台，海风又冷又急，带著浓重的咸味。
肖恩·麦康纳解开了驼绒大衣的纽扣，让冷风吹进衬衫，试图驱散在海上航行带来的沉闷。
他的手无意间探入西装內袋，指尖触到一张对摺的硬纸。
不是照片。
他掏出来，展开。
纸上只有一行字跡潦草的英文：“ifthecircusfails，burnthelions.”
（事若不成，断腕求生）
他认得这是老亨利的笔跡。
纸条的边缘有些毛糙，像是匆忙间从什么本子上撕下来的。
肖恩面无表情地看著这行字，几秒钟后，他將纸条重新折好，塞回了內袋更深的地方。
在他脚下几层甲板之下的货舱里，光线昏暗，空气里瀰漫著机油、海水和货物混合的气味。
米哈尔正用身体將一个穿著侍应生制服的年轻人抵在一个堆满木箱的角落里。
一只手紧紧攥著对方的领口，另一只手垂在身侧。
他压低了声音，快速而冷硬地提问，每个词都像一块冰。
“谁让你来的？”
“你看了什么？”
“你的老板是谁？”
那个年轻侍应生脸色苍白，嘴唇哆嗦著，试图辩解，但每一次开口都被米哈尔更低沉、更具威胁性的追问打断。
与此同时，三千海里之外，伦敦萨伏伊酒店一间套房里。
壁炉里的火生得很旺，木柴噼啪作响。
哈里·克罗克刚刚用一把象牙裁纸刀，小心翼翼地拆开一个电报信封。
他取出电文纸，上面是卓別林亲笔回復的、清晰而略显急促的字跡，也只有一句话：
“makehimbleedpercentage.”
（“必须让他多吐出几个点”
）
克罗克看著电报，嘴角慢慢向上扯出一个没有任何笑意的弧度，然后將电文纸凑到壁炉的火苗上。
纸张捲曲、焦黑，最终化为一小撮灰烬。
……
北大西洋的寒风呼啸著，像冰冷的刀子一样刮过头等舱的柚木甲板。
肖恩斜倚在船尾的栏杆上，冰冷的金属透过西装面料，传来刺骨的凉意。
下面是巨大的、翻滚著白色泡沫的螺旋桨尾流，引擎低沉的轰鸣声持续不断地从船体深处传来。
他点燃了一支哈瓦那雪茄，橙红色的火点在逐渐加深的暮色里忽明忽暗。
青灰色的烟雾隨风飘散。
拿出那张泛黄的老照片。
年轻的卓別林在纽约杂耍剧院的后台，对著镜头大笑。
肖恩的指尖轻轻摩挲著照片边缘，却被身后突然爆发的爭吵声打断了思绪。
“我亲爱的格特鲁德！
你的主意变得比大西洋的天气还要快！”
那声音带著极其標准的牛津腔，每一个音节都像是经过精心修饰。
肖恩下意识地转过头。
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