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第二天早上，张健刚系好领带准备出门，陆晓灵在餐桌边抬头看了他一眼，低声说：
“记得下午一点打个电话回来。”
她用牙齿轻咬着吸管，吸着那杯几乎见底的豆奶，像是说着天气，却又藏着别的东西。
张健愣了一下，她没等他回应，又补了一句：
“就当是……打断一下，好让我清醒一点。”
她停顿了片刻，像是在掂量语气是否合适，然后望着他，像半撒娇半告解似地说：
“有个电话提醒我，我才不会太快陷进去。
你懂我意思吧？”
张健点头，笑着应下，心里却像是按下了一只怀表的计时键。
从他出门那一刻起，他就在等那个“一点钟的电话”
。
他幻想那通电话会打断什么？
是衣服的滑落、喘息的起伏、一声正在蓄力的呻吟。
他兴奋，又不安。
下午一点整，张健拨通了家里的座机。
他的手甚至微微发抖。
“喂？”
是陆晓灵的声音。
带着点气喘，还有一点软。
“这就是你说的一点电话。”
张健尽量用轻松的语气调笑着。
电话那头沉默了一秒，然后她淡淡说：
“嗯……但现在这个时间，说实话，有点晚了。”
张健心里一紧：
“怎么说？”
“今天……是马哈迪和安华都休假的日子。”
她的语气像是窗帘掀开的一道缝，风透进来了，但只吹到你脖子后面那一小块皮肤。
“噢，那他们没来吗？”
张健尽力装作镇定。
“怎么可能没来？”
她轻轻笑了一下，那笑声里带着一种刚刚咬过什么的余韵。
“小杰的校车一开走，他们就到了。
所以你的一点电话……已经来迟了。”
她没有继续说下去，张健也没有再问。
电话那头安静得可怕。
可也许正因为太安静，他反而听见了。
那种声音，像是厨房里的水慢慢流进水槽，也像是某种潮湿的、黏腻的抽插节奏。
节奏轻微，却透着逼仄的喘息感。
他握着话筒的手开始出汗，手心湿得几乎捏不住电话。
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