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日记翻过浸满泪痕的一页，接下来的纸张，触感变得不同了。
齐奕棠的指尖能感觉到纸张细微的起伏，那不是水渍晕染的柔软，而是笔尖用力划过、几乎要穿透纸背的坚硬痕迹。
纸纤维被墨色浸透，边缘微微翘起，带着一种被利器反复割划的粗糙质感。
这一部分的字迹，与前面回忆安语柔时的稚嫩流畅截然不同。
笔画生硬、顿挫，带着一种压抑的、无处释放的力道，时而紧收如攥紧的拳头，时而狂放如挣脱缰绳的野马，像被困在笼中的幼兽，用尚且稚嫩的爪牙，徒劳地抓挠着栏杆，在纸页上留下深深浅浅的、带着血腥味的抓痕。
葬礼是灰色的。
很多很多穿着黑衣服的人，很多很多白色的花。
花束簇拥着，像一片沉默的雪，压得人喘不过气。
安语柔躺在一个小小的盒子里，周围堆满了粉白的樱花，那是她最喜欢的花，可花瓣蔫蔫的，失去了往日的鲜活。
她看起来像睡着了，只是脸色比画纸还要白，白得像一层薄冰，一碰就会碎。
她穿着一条粉色的裙子，是她生日时妈妈送的礼物，裙摆上绣着小小的樱花图案，但一点也不像她了。
那个会笑、会踮着脚捡樱花、会歪着头问我船长故事的安语柔，不见了。
盒子里那个，只是一个很像她的、安静的东西，一个没有温度的、被花和泥土包裹的标本。
景允墨一直在哭。
从灵堂入口哭到墓碑前，眼睛肿得像两颗熟透的桃子，睫毛被泪水粘成一缕一缕。
她抓着我的手，抓得很紧，指甲都掐进我肉里，留下月牙形的红痕，疼得我微微蹙眉。
我没有哭。
我看着她哭，看着大人们用手帕捂着眼睛呜咽，看着安语柔的妈妈晃了晃，然后直挺挺地晕过去，被人七手八脚地扶走。
我只是看着。
我觉得我应该哭，像景允墨那样，像大人们那样，但我哭不出来。
我的眼睛很干，像被盛夏的太阳晒了三天三夜的石头，裂开细小的纹路，却渗不出一滴水珠。
有人念很长的词，抑扬顿挫，我听不懂。
那些华丽的句子像轻飘飘的羽毛，落在灰色的空气里，一沾就碎。
有人唱歌，声音飘得很高，像断了线的风筝，晃晃悠悠，找不到落点。
然后那个盒子就被推进了一个方形的洞里，洞口黑黢黢的，像一张沉默的嘴。
有人开始往里面填土。
一锹，又一锹。
潮湿的、带着泥土腥气的灰色土块，落在粉色的裙子上，落在白色的花上，落在那个很像安语柔的东西上，发出沉闷的“噗噗”
声，像心脏被一拳拳砸中的声响。
景允墨哭得更凶了，她把脸埋在我肩膀上，眼泪鼻涕蹭了我一身，温热的液体透过衬衫渗进去，凉得刺骨。
我站着没动，脊背挺得笔直，像一根被钉在地上的木桩。
我看着土慢慢把盒子盖住，盖住粉色的裙摆，盖住白色的花瓣，盖住那张苍白的脸，直到再也看不见一丝亮色，只剩下一个鼓起来的小土包，孤零零地立在那里。
有人放了一块石头在上面，石头冰冷粗糙，上面刻着安语柔的名字，还有她生和死的日子。
两个日期离得那么近，像被橡皮擦蹭过的铅笔印，模糊又刺眼，只有短短十一年。
十一年，够干什么呢？够上六年小学，够认识两个吵吵闹闹的朋友，够在春天捡满一书包的樱花，够画满三本画册的粉色花朵，够说无数次“拉钩上吊，一百年不许变”
。
然后，就没了。
回家的路上，景允墨还在抽噎，肩膀一耸一耸的，像只受伤的小兽。
她问我：“烬舟，你为什么不难过？柔柔死了，你不难过吗？”
我不知道怎么回答。
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