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烛火又是猛地一跳。
我把那半块青铜牌轻轻放在纸条旁边。
胸口那块玉牌烫得厉害，不像死物，倒像有什么东西在皮肉下面催我。
张怀仁还堵在门边的阴影里，没往里走，只用那根枣木杖不轻不重地点了下地，发出“笃”
的一声闷响。
他整个人像是半融在黑暗里，只有那只独眼，死死盯着我刚刚放下的“罪”
字残片。
他眼神变了。
不是惊讶，是种更深的东西，像是认出了本该烂在土里的旧债。
“哪儿找到的？”
他嗓子发干，像很久没说过话。
我没接话，答案不重要，看他的反应才重要。
我把那件旧袍子慢慢在桌上摊开。
银线绣的八卦纹在烛光下流着一层淡薄的微光，领口那块补丁，用的丝线颜色杂得很，针脚细密得邪乎，不像缝补，倒像画符。
张怀仁的呼吸停了一瞬。
他挪过来，枯树枝一样的手指摸过袍面，最后停在袖口内侧一道不起眼的裂口上，指尖在那来回蹭着，像在确认一道疤。
“是他的，”
他声音低得几乎被烛火吞掉，“三十年前，守门那天，他穿的就是这件。
这口子，是上台前被祭坛石头划的，他当时还笑，见红，大吉。”
我站着没动，但脖子侧面皮肤下的东西跳得更急了。
麒麟血在血管里慢悠悠地转，像醒了。
桌上那三样东西——纸条、玉牌、残牌——搁在一块儿，竟生出一种看不见的牵扯，指尖能感到极细微的震感，活的一样。
张怀仁忽然伸手，用两根指头极其小心地把烛台挪到纸条正上方。
火光斜斜一照，纸背面竟显出几道极淡的划痕，像是被人用指甲尖反复抠刮过。
他眯起那只独眼，脸颊抽动了一下，一个字一个字地往外挤：
“灯…己灭…人…不归……北岭七峰，第三峰下……有灯。”
我盯着最后那句。
这字迹和正面不同，更旧，笔画带着抖，不像是命令，倒像是……求救。
“这纸条，不止一张。”
我说。
他喉咙里咕噜了一声，算是认了。
“当年写了两张。
一张在我这儿，另一张……本该烧了的。”
“谁写的？”
“他。”
张怀仁的声音沉下去，裹着岁月的砂石感，“张怀礼。
守门败了的那晚，他关起门写的。
刚写完，外面就出事了。”
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