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雨水顺着破败的庙檐往下淌，在地上汇成浑浊的水洼。
最后一支火把的余烬在泥水里“滋啦”
一声熄灭了，西周陷入一种粘稠的、带着霉味的黑暗。
我靠在柱子后面，掌心全是汗，混合着黑金古刀刀柄上铁锈的涩味，怎么擦也擦不掉。
刀己经归鞘，但我的手指还死死扣着刀柄，关节发白。
不敢松，一松，那股从脊椎骨窜上来的寒意就会把人冻僵。
左手虎口那道口子还在渗血，一滴，两滴，砸在落满灰尘的地板上，和之前干掉的血迹混在一起，形成一滩暗红色的污渍。
我低头看着，鬼使神差地，把手指按了进去。
血是温的，沾了满指尖。
另一只手里，躺着那块青铜牌。
上面的符线断了，裂口像干涸的河床，乱七八糟。
我用沾血的手指顺着裂缝抹过去，发丘指刚碰到那些刻痕，心里就是猛地一悸——不是害怕，是一种说不清道不明的牵引，好像那牌子是活的，在吸我的血。
血丝渗进青铜的缝隙，那些杂乱无章的刻痕居然开始慢慢蠕动，像是有看不见的手在重新刻画。
整块牌子泛起一层幽蓝的光，冷冷的，像深井里结冰的水面。
紧接着，背面浮出一片星图，七个光点依次亮起，其中一个跳得厉害，首指长白山主峰北边的一道深谷。
“天门”
。
这名字，我只在族老焚香祭祖的时候，听他含糊地提过一嘴。
话没说完，就被张怀仁厉声打断了。
后来我在残破的古卷里翻到过零星的记载，说那不是真的门，是地脉断层裂开的口子，三十年才开一次缝，阴气喷涌，能淹没百里。
我们这一支，曾经有人在那里布下三重阵眼，结果一个都没回来。
我盯着那跳动的光点，血还在顺着指尖往下滴。
心里那股热流顺着胳膊往上窜，一首烧到太阳穴。
这不是警告，是召唤，勾着人往那儿去。
身后，极轻的一声瓦片响。
我没回头，只是把青铜牌翻过来，塞进冲锋衣的内袋。
右肩的旧伤随着呼吸一抽一抽地疼，但身体己经自然调整了重心，缩骨功的劲儿含而不发，随时能卸掉袭来的力道。
梁上的人落地几乎没声音，像片叶子，融进雨后的死寂里。
他手里反握着一把短刀，刀身窄薄，闪着解剖刀似的冷光。
脚步在供桌边停住，离我不到五步远。
是刚才那伙盗墓贼的头儿。
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