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他压低声音，“我检查的时候，他们身上有……黑色的印子，像烧焦的，但又不烫。
你知道些什么吗？”
溪川避开他的目光。
“我昨晚刚到，不清楚。”
老陈没再追问，只是叹了口气。
“你爷爷怎么样？”
“睡了。”
溪川说，“我先走了。”
他转身离开，走到门口时，老陈突然说：“溪川，要是有什么事……需要帮忙的，说一声。
你爷爷对我家有恩。”
溪川点点头，没回头。
走出小巷，他深吸一口气。
空气里有泥土、炊烟和晨露的味道，很真实，很平凡。
但他脖子后的标记还在隐隐发热，提醒他一切还未结束。
戏台在等他。
面具在等他。
他摸了摸背包里的面具——不是戏台柱子下那张，是爷爷的、从老宅带出来的那张。
刚才在偏房，它发过光，驱散了镜子里的东西。
他不知道它是怎么到他背包里的，也许是昏迷前随手塞进去的，也许是别的什么原因。
不重要了。
他现在需要去戏台，戴上柱子下那张面具，唱《封门》戏。
但戏台在村口，走过去要十几分钟。
他想开车去——车还停在村外的碎石路上，昨晚因为天气异变没开进来。
他加快脚步，穿过清晨的村庄。
路过的人对他点头，眼神里有好奇，有疑惑，但没人上前搭话。
也许他们感觉到了什么，也许只是对这个多年未归的作家感到陌生。
走到村口时，他看见了那棵古槐树。
树下的符咒己经完全脱落，碎成几片散在地上。
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