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时间，在沈家庄这片被深秋紧握、又向初冬缓慢倾斜的土地上，呈现出一种独特的质感。
它不像盛夏那般燥热奔腾，也不似初春那般充满蠢动的希望。
它更像村边那条不知名的小河，进入枯水期后，水流变得细弱、平缓、沉默，带着一种近乎凝滞的倦怠感，日复一日地冲刷着同样沉默的河床与岸石。
看似什么都没改变，岸边的枯草还是那些枯草，的滩涂还是那片灰褐，但若有人长久凝视，便会发现，河水确凿无疑地带走了些什么——或许是几粒更细的沙，或许是一段朽烂的草根，或许只是水中那点本就稀薄的、映照天光的温度。
沈家院落里的时间，便是这般流淌的。
它带走的，是沈芡实与王茯苓之间，最后那点可供维系、哪怕是名为“习惯”
或“将就”
的稀薄联结。
那道自王茯苓小月子期间便清晰裂开、之后因沈芡实的逃避与冷漠而不断扩大的无形沟壑，非但没有被这缓慢的岁月之流填平、弥合，反而在日复一日的沉默、回避、以及各自心如死灰的放任中，被冲刷得愈发深邃、宽阔，两岸的景色也越发模糊、陌生。
两人依旧生活在同一方屋檐下，呼吸着同一片空气，却像两条被命运强行并轨、却早己失去动力的陈旧车皮，僵首地停在原地，轨道锈蚀，再也无法驶向共同的远方。
他们的日常，简化到近乎一种冰冷的程式。
清晨，王茯苓窸窸窣窣起身，开始一天的忙碌。
沈芡实则稍晚，听着外间的动静，待早饭的简单香气飘散一会儿，才趿拉着鞋子出来。
餐桌上，碗筷碰撞发出清脆却单调的声响，咀嚼的声音被刻意放轻，仿佛连这最基本的人类活动都成了一种需要遮掩的尴尬。
必要的交流，被压缩、提炼，精简到如同电报密码：
“咸了。”
（指菜）
“嗯。”
“东头地的秸秆该拉了。”
“明后天。”
“柴火快见底了。”
“知道了。”
没有称呼，没有语气词，没有眼神的交汇，甚至没有完整的句子。
信息如同冰雹，生硬地砸在桌面上，被接收，或被忽略，然后迅速消融在死寂的空气里。
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