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整个周六，家像一座运行精密却沉默的冰库。
母亲履行着所有日常程序：准备三餐（摆盘依旧精致，味道无可挑剔），打扫卫生（林雾房间的门被轻轻推开又关上，窗台被擦拭过，但纸灯原封未动），偶尔询问一两句无关痛痒的话（“要不要添件衣服？”
）。
声音平稳，眼神却像隔着防弹玻璃，触碰不到实质的温度。
林雾配合着这出默剧，回答简练，行动规矩，将自己收缩成一个无可指摘的、安静的影子。
只有心跳数据知道不同。
当母亲的目光状似无意地扫过她紧闭的房门，或是在她接水时恰好出现在厨房门口，那个数字会悄悄攀升到83，84，然后在独处时缓缓回落至78。
一种持续的、低强度的警戒状态。
她将这种状态命名为“冷战能耗”
，记录在脑海的某个角落。
周日午后，这种能耗达到了一个微妙的峰值。
明天是周一。
陆离返校的周一。
她坐在书桌前，面前摊着作业，注意力却像受潮的无线电信号，断断续续。
窗外的阳光很好，但她拉上了一半窗帘，制造出一种室内的、安全的昏暗。
手机就放在手边，屏幕朝下。
她不确定自己在等什么。
一条短信？一个征兆？还是仅仅为了在可能的风暴来临前，紧紧握住这最后的、悬而未决的平静？
三点十七分。
手机在木质桌面上震动了一下，声音闷闷的，却像一记精准的小锤，敲在她紧绷的神经末梢。
不是日历提醒。
是短信。
发件人：陆离。
林雾的手指先于意识动作，拿起手机，解锁。
动作流畅，但指尖冰凉。
短信内容很短，只有三个字，加一个句号：
“下周二。”
没有称呼，没有解释，没有情绪符号。
一个简单的时间修正。
不是预期的“周一”
，是“下周二”
。
延迟了一天。
就一天。
二十西小时。
在漫长停课的两周之后，这二十西小时本该微不足道。
但林雾盯着这三个字，胃里那种熟悉的坠胀感猛然加重，像被塞进了一块吸满水的海绵。
延迟。
为什么延迟？是家庭压力未消？是学校另有安排？还是……他改变了主意，需要多一天来犹豫、来权衡、来决定以何种面目重新踏入这片他曾“协同作弊”
并因此遭受审视的领地？
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