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紫檀木的桌椅，景德镇的薄胎瓷能透光。
墙上挂着画，宋徽宗的鹰，唐伯虎的美人。
香炉里燃着海外来的香，一缕烟笔首向上，像通往天上的梯子。
太雅了。
雅得假。
像精心布置的戏台，就等角儿登场。
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沈万金在笑。
宝蓝色的锦袍，团花暗纹，料子在光下泛着水波似的暗光。
脸很白，没胡子，笑起来眼角有细密的纹。
他正在和一个盐商说话。
声音不高不低，恰好在场每个人都能听见：
“……林先生是雅人。
医术通神，用毒更是……咳咳，更是别具一格。
万金慕名己久，今日总算能当面请教。”
盐商赔着笑，额头有汗。
谁都听得出那“别具一格”
是什么意思。
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“林先生到——”
声音拉得很长。
像刀划开绸缎。
所有的谈话停了。
所有的目光转向门口。
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三个人。
走在前面的是个年轻人。
靛蓝布衣，半新不旧。
个子不高，背微微有点驼——左脚跛，走路时肩膀会轻轻一斜。
脸很干净，眼睛很黑。
黑得像深井，井底有光，很冷的光。
他走得很慢。
每一步都踩得很实。
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