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林向微此时被用手铐铐在床头上。
几人借用了医院的一间单人病房，连峰站在门口的位置，堵死了去路。
吴越和展昭一人一边坐在床两侧，旁边站着颜查散，公孙策和白家兄弟。
“和你的书有关系吗？”
展昭一针见血地问。
林向微沉默了一会儿，“写生死路的时候他真的很开心。
他没打算写一个多么惊天动地，感人肺腑或者让人思考深刻的故事，他只是想写一个写起来开心的故事。
这个故事本身没有那么多的内涵……他没有设计那么多的东西，但它出版之后，一切都变了。”
林向微歪了歪脖子，目光落到拷着自己的手铐上，“那些奖像天外来客一样砸在他的头上，他悴不及防，一开始当然是高兴的，没有谁会因为自己的作品被人喜欢而不高兴。
但慢慢的，这种心情就变了味道，太多的东西压在他身上了，太多了……”
什么最负盛名之作，天才作品，诗人一般的哲学思想，伟大的生命真谛，让人震撼的内心感悟。
这些词为什么会加在他身上，他不明白，他也想不出原因。
在他看来那不过是随意的一句话，随意的词句和架构，再被人反复分析了几百遍之后变成了自己也不认识的东西。
以至于从今以后他只要写一句话，随便一句话，哪怕只有十个字，也必须充满了“诗人的哲学思想”
这种东西。
好像每一笔都是精心策划的，每一个标点符号都带着让人摸不透的“深意”
。
可事实上哪里有那么多的深意呢？
他不过是个普通人，再一次又一次被反复提及，被拿来誉为当今文坛的某某某之后，只会越发的让他发现自己的无能。
与高不可攀的呼喝成为明显的对比的，普通人，凡人，毫无天赋和才能的废物。
然后他再没能拿起过笔，巨大的压力让他不明白自己要写的到底是什么，写作到底是什么，作品到底是什么，文学和故事的区别在哪里，艺术和文学的界限又在哪里。
话说回来，文学到底是什么？
他的情况一团糟，无数的问题接二连三的冲击着他的大脑，无法找到答案，哪怕深夜不停的翻看曾经的经典著作，在网上匿名问了许多问题。
没人能回答他。
找不到答案又无法前进，心里产生了巨大的疙瘩。
他陷入一种思考的恶性循环，加上对自己无能的厌恶，对周遭的一切失去了兴趣。
不想与人交流，懒得费心思考人际关系，社会关系，只想将自己关在一个地方直到找到那个答案为止。
日积月累下，另一个人格就出现了。
“我是他的发泄渠道。”
林向微道：“他的压力太大而无法发泄，最后变成伤害自己，可他下不了手，他怕疼，怕别人厌恶他，怕自己跟别人不一样，甚至惧怕别人的赞扬。
他是个胆小鬼，而我不一样，我什么都不怕。”
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