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john仿佛丝毫没感受到她的出现。
她蹲下身，轻轻伸手抱住他。
他的呼吸很弱，弱得连吹起她发丝的气力都没有。
过了许久，他才动了动，声音沙哑地开口。
“我……”
他的声音像呼吸般微弱，穿过rosie的发间，“我忘了。”
rosie的脖间落下一滴凉凉的水滴。
john哭了。
他张大嘴巴呼吸，被空气噎得抽搐发抖，rosie按住他的脖颈，让他能安稳地伏在她的肩膀上。
“我忘了。”
他颤抖着重复，“我忘了……他已经死了。”
“我怎么能忘了？我怎么忘了……”
他嘶声喃喃，像永远不会停下来了。
他的白发被汗水染湿，那些汗混着泪沾在rosie的肩膀上。
rosie抚摸他的脊背，轻声安慰他：“没事了，没事了……”
但她知道永远不可能没事。
名为sherlockhols的伤痕永远不可能痊愈。
自从那次john去过sherlock的墓之后，他的身体迅速垮了下来。
没有什么大病，他只是毫无缘由地迅速枯萎，过了十几个月，他已经不得不长期卧床。
他的神志时而清晰时而模糊，清晰时他一个人发呆，手里拿着日记本涂涂写写，试图把自己尚能记得的一切记下来；模糊时他也发呆，偶尔会忽然问起sherlock或者ary的消息。
“他们去哪了？”
他问rosie，“为什么我没跟他们在一起？”
rosie见过死亡，很多死亡，但她见到的都是已死之人，她只用负责找出他们死亡的线索。
所以她不擅长处理解释死亡这件事。
她只能握住自己父亲的手，那双手苍老干枯，像垂死的树枝。
她露出一个不太完美的笑容，安慰他：“我还在这里呢。”
她说，“你得陪陪我。”
他去世前，伦敦没有下雨。
rosie坐在他床边，jas和小sherlock站在一旁。
他挥舞手臂，想要抓住rosie的手，又因为眼神失去焦距而找不到目标地在空中旋转。
rosie探前身，紧紧握住他的手，他们俩的手都冰冷而颤抖。
“rosie，”
他撑起身子，焦急地叫她，泪腺分泌出的液体不受控制地从他衰老的眼眶滑落，眼珠无力地旋转，“你还能看见他吗？”
他深吸一口气，才勉强有力气说完，“sherlock，你还能看见他吗？”
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