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风卷着石粉从背后扑上来，像是送行，又像是踹人屁股催命。
萧逸一脚踏出通道口，腿肚子当场抽筋，差点跪在门槛上。
他咬牙撑住，右脚往前一挪，总算没当场表演“英雄落地摔成狗”
。
霜月的手还搭在他左臂上，没松。
她没说话，但那意思写在脸上：再晃一下，我就撒手让你滚下坡。
灵悦一屁股坐在出口旁的矮岩上，把裂成两半的铜铃往手腕上一套，晃了晃，叮当两声，跟打拍子似的。
“哎，这届门卫不行，下届得搞个投票，差评首接拉黑。”
“你还嫌不够累？”
萧逸喘着气，从怀里摸出半截断剑，剑身还在微微发烫，像刚从灶膛里扒拉出来。
“我这剑都快成纪念品了，你铜铃也快进博物馆，咱俩组个残废兵器展？”
“你展你的，我收门票。”
灵悦把烧焦的布条甩出去，布角打着旋儿飞进风里，“反正你穿得比我像乞丐，观众肯定先看我。”
玄风拄着断杖，慢悠悠挪到外头，低头看着自己脚边的影子。
灰天压着地，影子淡得像洗过十遍的旧布，但他还是盯着看了三秒，才抬头。
“出来了。”
他说。
“可不嘛。”
萧逸仰起头，灰蒙蒙的天，没太阳，没云，也没鸟，但风是活的，空气是干净的，至少没那股子棺材味儿。
“咱总算没死在里头当守墓人，值得庆贺。”
“庆贺？”
灵悦翻白眼，“你请客？”
“我请？你那碗牛肉面还没结账呢。”
萧逸咧嘴，从地上掐了根干草茎塞嘴里，“我这算不算工伤？断剑报销不？”
“报你个头。”
霜月终于松了手，退开半步，剑还握着，但剑尖朝地，“你再贫，下一脚可能就站不起来了。”
萧逸没接话，低头看着自己右腿。
裤管破了个口，血己经凝了，但走路还是像踩在烧红的铁板上。
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