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（顺着飘线往雾气里走，脚下的草叶渐渐变得像丝线般纤细，踩上去“沙沙”
作响，像踩碎了无数根棉线。
那些飘在空中的线越来越密，红的像血，白的像骨，蓝的像忘川渡的水，缠在我们手腕上，竟慢慢勒出细红的印子，像谁在悄悄收紧的绳。
）前方的雾气里浮出片白墙，是座废弃的染坊，木牌上的“锦绣坊”
三个字被虫蛀得只剩个“绣”
字，牌绳是根褪色的蓝线，风一吹就缠着旁边的线轴打转，发出“吱呀”
的呻吟，像纺车在哭。
染坊的门虚掩着，门缝里漏出些线头，红的白的缠成一团，像堆没收拾的内脏。
推开门的瞬间，一股浓烈的染料味涌出来，混着霉味，呛得人睁不开眼——院里晾着的不是布匹，是无数件绣了一半的衣裳，领口袖口都绣着精致的花纹，可衣襟处却空空荡荡，像被人硬生生挖去了心脏的位置。
“这些衣裳……”
林默捂住口鼻，铁锹尖挑开件红袄，上面的金线绣着对鸳鸯，针脚细密得能数清，“针脚和破庙布偶上的一模一样。”
染坊深处传来“哐当”
声，像有人打翻了染缸。
我们往里走，见正屋的纺车还在转，轮轴上缠着根粗黑线，线的另一头没入墙洞，洞里不断往外淌着黑染料，在地上积成个小水洼，映出的影子竟没有头。
纺车旁坐着个穿蓝布衫的妇人，背对着我们，手里的绣花针飞快地穿梭，绣的却是块黑布，线是血红的，针脚组成的图案看着眼熟——是破庙布偶脖子上的铜钱纹路。
“来了就坐吧。”
她的声音像浸了染料，又哑又涩，“我这坊里，缺个绣‘心’的人。”
她转过身的瞬间，我们都倒吸了口凉气——她的胸口空空荡荡，衣襟处绣着块黑布，正是她刚才在绣的那块，而她的眼睛，竟也是用黑线缝上的，针脚歪歪扭扭，像个孩子的手笔。
“绣坊的规矩，”
她指了指墙上的木牌，上面用红染料写着字，“‘入坊者，需绣一件衣裳，衣襟处要绣自己的心，绣得越像，越能活着出去’。”
木牌下堆着些绣坏的衣裳，每件的衣襟处都绣得歪歪扭扭，有的像块石头，有的像团乱麻，最上面那件的“心”
是用金线绣的，却被人用剪刀戳得千疮百孔，布料里渗着暗红的点，像血。
“这些都是……”
狗剩的声音发颤，红绸被风吹得缠上妇人的手腕，竟和她袖口的蓝线绞在了一起。
“都是想活着出去的人。”
妇人的绣花针突然加快速度，红线在黑布上绣出个小小的“恨”
字，“他们总说自己的心是金的、是银的，可绣出来才知道，不过是块怕疼的软肉。”
她突然抓起件白裙往我怀里塞：“你先来。”
白裙的衣襟处留着块空白，旁边放着盘染料，红的像血，黑的像墨，“用真心绣，别骗我，我闻得出来。”
我拿起针，指尖刚碰到布料，就听见细微的“嗡嗡”
声，像无数只飞虫在布料里钻——白裙的纤维里，竟嵌着些细小的骨头渣，和破庙布偶里的一模一样。
“这些布……是用人骨磨的？”
林默的铁锹劈向旁边的染缸，缸底露出层白粉末，被染料一泡，泛着诡异的荧光。
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